Debo estar loca… respire su olor en
todas partes, se impregna en mi como si fuese un fuerte pegamento, y que jamás
se sale de tu piel. Me siento como si fuese una droga.. Me pasa mucho que lo
veo hablar, contarme cosas, y solo lo miro, lo observo y pienso “que lindo es”,
mientras sonrío como tonta, y me voy dando cuenta que parezco una loca hablando
consigo misma en mi interior. No dejo de pensar en el ahora… En lo lindo que
es, en lo mucho que me importa. Donde quiera está ahí… no importa en donde yo
pueda estar, cuán lejos este, cuan cerca me siento. Me comienzo a reír sola, de
cosas que han pasado anteriormente y es algo tan lindo… Es el con quien
fantaseo de todo. Fantaseo para bien, y hasta para mal… lo más bonito de todo
es… que no es un fantasma, él está ahí… conmigo. Es el. Me pasa que lo extraño tanto,
aun así este a mi lado. Me pasa que a veces pienso en el con miedo… a lo que
pueda suceder, y a lo que se quede sin pasar como si nos deberíamos más cosas, más
historias. Con él, me pasa de todo. Con él, el estómago hace su danza, con el
siento todo lo que puedan imaginar. Es el… simplemente estoy loca… Estoy
desquiciada, estoy innumerables veces vestida de piel, para que su olor siempre
se quede conmigo, yo estoy loca… estoy loca por él.
Tengo una rabia enfermiza en estos momentos. Ando en mis cuatro paredes, mientras como de costumbre, lloro cada noche antes de reposar mi cuerpo junto a mi cama. Tengo esta ira, que me consume a cada instante. Siento un odio por todos los que me hicieron y aun me siguen haciendo. Quiero salir de aquí, pero no me dejan. Aun piensan seguir mofándose de mí, unas cuantas veces más. Estoy loca por coger el cuchillo que está encima de la mesa, que queda frente a donde me tienen atada, pero no logro alcanzarlo. Miro hacia arriba y veo una soga colgando del techo, esperando por mi decisión aventurera. Esta soy yo… Todo esto, es lo que llevo en mi mente. Maldad, angustia, desilusión, burlas, odio. Esta soy yo… La única que puede salir y entrar cuando se le da la gana. La que puede colgarse entre esa soga, como si fuese un columpio, la que puede rebanar cosas con ese cuchillo el cual no puede alcanzar. Pienso en esto, y pienso en nada. Pienso en lo difícil, que sería alejarme de aquí. Yo no qui...
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